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Ultimamente tenho me arriscado a fazer previsões aqui neste canto de página. E, sempre que me atrevo a fazer mais uma, deixo claro que prever é uma arte difícil para a qual me faltam pendores.

Tenho minhas razões para pensar assim. Quando eu tinha meus doze ou treze anos, numa época em que não havia xuxas nem madonas, meus heróis eram os jogadores de futebol. Que, naquele tempo, faziam por merecer: gente simples, dos subúrbios, quando se tornavam famosos ficavam por lá mesmo. Andavam de bonde, não eram boquirrotos nem pensavam que eram deuses. Eram craques da estirpe de um Ademir (o Menezes), Zizinho e Ipojucã. Eu acompanhava os jogos pelo rádio, que no começo dos anos cinqüenta televisão não havia. E lia cada página da seção de esportes dos jornais. Sabia de cor a escalação de todos os times e torcia pelo Vasco, que naquele tempo era imbatível e se chamava "expresso da vitória".

Apesar disso gastava minhas horas de vagabundagem no Flamengo, do qual era sócio porque morava perto da séde velha, um prédio antigo na Praia do Flamengo. Freqüentava tão assiduamente que já tinha me tornado parte dos móveis e utensílios e ninguém reparava mais naquele garoto que vivia fuçando pelos cantos do clube.

A velha séde não existe mais, engulida pelo progresso e especulação imobiliária. No térreo, o halterofilismo, a garagem de barcos - que o mar ainda não tinha se mudado para o outro lado do Aterro e para chegar nele bastava atravessar a rua - um bar e a quadra de pelota de mão onde eu passava a maior parte do tempo jogando um jogo que nem sei se ainda existe. Em cima, a sala de troféus, um salão de festas que só funcionava no carnaval, salão de jogos e muitas salas. Dentre elas, os escritórios do departamento de futebol. Raramente me aventurava por aquelas bandas. Nada ali me atraia, exceto o departamento de futebol onde eu passava de vez em quando na esperança de vislumbrar algum craque.

Um dia, deparei-me com algo que me pareceu interessante: dois cartolas e um jovem discutindo a assinatura de um contrato. Pelo que pude entender da conversa, era o primeiro contrato do rapaz, um sujeito vermelhão, alourado, magro, que jogava no juvenil e estava se profissionalizando. Uma cena e tanto, que poucos de meus amigos poderiam presenciar. Cheguei-me, na esperança de participar de um evento histórico. Quem sabe aquele jovem não se tornaria um craque famoso, mais um de meus heróis?

Me aproximei um tanto receoso de ser enxotado. Mas ninguém deu importância para aquele garoto, e fiquei por ali tentando descobrir de quem se tratava. Tomei coragem, dirigi-me ao jovem e puxei conversa. Queria saber quem era. Ele, embora caladão e meio tímido, respondeu. Foi simpático, atencioso, sorriu para o menino e com uma voz um tanto esganiçada disse o nome e perguntou se eu o conhecia. Nunca tinha ouvido falar. E olha que eu sabia de cor até a escalação do Canto do Rio. Mas achei que admitir a ignorância não ficaria bem nem para mim nem para o amor próprio do rapaz. Portanto, menti: disse que conhecia, sim. E achava que jogava um bolão. Depois, sorri meio sem graça e saí de fininho reavaliando a situação. O cara não tinha jeito de ir muito longe. Foi quando fiz uma de minhas primeiras previsões: ele ficaria algum tempo na reserva, sairia do Flamengo e encerraria a carreira melancólica em algum timeco do interior. Provavelmente jamais se tornaria famoso e não valia a pena perder tempo com ele. Dei de ombros e fui procurar algo mais interessante para fazer.

O rapaz chamava-se Zagalo e hoje é o único tetracampeão mundial da história do futebol.

Mas há também as previsões genéricas, com base nos fatos ou na fé. Por exemplo: quase cento e cinqüenta milhões de brasileiros previram a conquista do tetra e se deram bem. O quase fica por conta de meia dúzia de cronistas esportivos paulistas que até a véspera da decisão explicavam diariamente com o mais puro sotaque caipira porque, com o Parreira, não dava. E, depois, porque deu apesar do Parreira. Mas a vida é assim mesmo, ô meu: fazer previsões não é fácil, principalmente quando se referem ao futuro...

Não, os diagramadores não erraram a página: esse é mesmo o nosso Caderno de Informática e não a seção de esportes. E esse papo todo sobre futebol deve-se a uma simpaticíssima carta do Denysson Sant'Anna Carvalho sobre a difícil arte das previsões. O Denysson, que me chama de Joelmir Betting cibernético, vejam vocês, manda uma xerox da capa e de um artigo da "Mecânica Popular" de dezembro de 1964. Na capa, uma chamada para o Quarto Salão do Automóvel, com uma foto de um reluzente Aero Willys (é assim mesmo que se escreve?), a grande atração da feira.

E o artigo era sobre uma promissora novidade da época: o circuito integrado. Segundo a revista, o tal circuito integrado é "uma minúscula peça de silicone que pode conter até 26 seções diferentes... Uma tecnologia de eletrônica que não só promete influir nas outras indústrias como também, direta ou indiretamente, no público em geral". Cujo desenvolvimento "tem sido considerado por muitos técnicos no assunto como de tanta importância para a ciência eletrônica como foi o aparecimento da válvula eletrônica, primeiro, e do transistor, a seguir". E segue em frente descrevendo o circuito integrado.

A páginas tantas o autor, Lothar Stern, arrisca uma previsão. Diz ele: "o conteúdo das grandes salas repletas de gigantescos computadores poderá reduzir-se a proporções tão pequenas que poderá caber sobre uma escrivaninha". Eu diria que essa foi uma previsão razoavelmente bem sucedida. E olhe que o cara foi um bocado corajoso: afinal, naquela época, dizer que um computador ainda poderia caber sobre uma escrivaninha era um atrevimento e tanto.

Mas ainda assim gostaria de saber o que aconteceria se ele dissesse que em trinta anos o circuito integrado cresceria das "vinte e seis seções" para os mais de três milhões de componentes de um Pentium. E que os computadores não somente caberiam sobre uma escrivaninha como seriam carregados de um lado para outro em uma pasta ou no bolso do casaco, sem depender sequer de uma tomada.

Provavelmente diriam que o cara era maluco.

Como vocês vêem, fazer previsão não é mole...

B. Piropo